Puta bibliioteca

Este año se me ocurrió quitarle la pintura a una bibliioteca que tengo debajo de la escalera de casa. Una biblioteca empotrada, es decir que la pudieron meter debajo de la escalera gracias a que trajeron un caballo que la metió a patadas. Y ahí quedó, empotrada.
...chiste boludo...
sí...
como de quien viene...
debiera suponerlo...
La cosa es que debajo de la pintura en sintético había laca. Y la laca tiene la puta costumbre de volverse gomosa cuando le ponés un decapante y bueno, la casa se volvía una nube de restos de pintura y mis dedos se volvía restos de dedos cortados por una lana de acero.
Seis meses tardé en limpiar esa biblioteca pero quedó excelente, de madera oscura, mate, le da una calidez al comedor que antes no tenía (este ultimo comentario me lo está dictando Charles Ingalls).
Pero así como pasa con las drogas y los tatuajes, me pasó con la biblioteca y seguí quitándole pintura ahora a las bauleras que quedaban debajo de esa misma escalera y que formaban un mismo mueble con la biblioteca.
Hoy terminé por fín de quitarle la pintura, tengo dos nuevas ampollas en los dedos pero mucho más biceps.
No pain, no gain decía los ultimos tiempos mientras lijaba las puertas.
Ahora tengo que comprarme algunas musculosas...
... y tirar a la mierda los papeles de lija restantes antes que me agarre otra vez la adicción del carpintero.
Aunque a Harrison Ford no le fue mal con la carpintería.

Buddy

Solo

Llueve, brillo excesivo de la luz de mercurio en la calle, bombardeo de gotas en el techo de la cochera.
Explotan y hacen globitos. Los paraisos gritan hojas y una palmera solitaria a lo lejos se mantiene altiva como el único mástil, palo mayor de este barrio, barco pirata sin bandera.Hace calor, hace? en verdad el viento entra frío en la casa y se vence a los pocos metros. Se rinde y cae caliente en el parqué, a mi lado.
¿Me costará levantarme?
¿Cuánto vale el intento?
Si no me levanto el gato vendrá en un momento a acostarse sobre mi brazo.A los gatos les gusta dormir con uno, bien pegados y abrigados. Lo se porque soy medio gato. Lo descubrí una noche, la primera noche que dormí solo en mucho tiempo. Inconcientemente mi pié buscaba el pie de una mujer en mi cama. Uno no sabe de estas cosas hasta que pasan, y entonces es como que te falta el café o el pucho y andás con tus uñas clavadas en tu nuca, dejando una huella profunda como cuando estás en la playa y se te ocurre hacer un pozo en la arena. Se te llenan las uñas de arena y tus dedos quedaron en esa playa. No para siempre, sino apenas hasta la próxima ola. Y esa noche mis pies me despertaron porque no soportaban dormirse solos.
Hay gente que no puede dormir sin un abrazo.
Hay gente que aprende a dormir de ese modo.
Incluso hay gente que vive así.
La lluvia es un hermoso ruido blanco, la banda sonora de una película maravillosa. Me encierro en el auto con la guitarra y siento el golpeteo sobre el techo mientras las cuerdas rebotan en los vidrios. Con las trabas infantiles puestas el asiento trasero se vuelve en verdad una pequeña celda oscura. Tengo una sala de ensayo móvil marca Volkswagen, modelo 87. El stereo se empecina en recordarme que es tarde y la cama está allá arriba, esperando.
Si el ángel de la soledad existe está conmigo esta noche aquí dentro. El ángel de la soledad es esta noche esta guitarra vieja.
EL humo se espesa y es tiempo de abrir una ventanilla.

Buddy